V

La Lora se acomodó la corbata, resoplando. La última vez que había usado una fue cuando tomó la primera comunión. Cómo aprieta esta mierda, pensó, mientras separaba con un dedo la camisa y el cuello y dejaba así que corriera el sudor. Pendeja pelotuda…

Después de chusmear el cajón –Pobrecita, parece dormida parece- la gente se le acercaba a darle el pésame. Alguno que otro también iba donde estaban los hermanos de la finada, que no hacían más que relojearlo, nerviosos. Como si le pidieran permiso para respirar.

-Menos mal que lo agarraron al hijo de puta ese.
-Y sí, el tipo fue el último que la vio viva, y después le hicieron el ADN a las manchas de la bombacha y era de él.
-Yo lo conozco, es el marido de la Chela, la hija del viejo Medina.
-Ojalá le den perpetua.
-Claro, que se la viole es una cosa, pero que encima la mate… pobrecita.

¿Será como el Rodrigo o la Gilda?, se preguntaba la Lora. Ojalá… la voy a levantar con pala. Pero seguía haciendo correr el dedo por el cuello. Qué pendeja boluda… le dije que estuviera a las 10, le dije… Los hermanos lo seguían mirando. No, estos nabos no van a abrir el orto.

-El tipo dice que se la cogió pero que después la dejó en la casa.
-Pero si es un pobre infeliz, ¿vos vistes lo que es la Chela?
-Un poco trola era…
-Callate animal, ¿no tenés respeto ni por los muertos?

Los hermanos de Yasmín sólo abrían la boca para decir gracias. Y cada vez que lo hacían miraban para donde estaba la Lora. Era como un padre para ella. Y seguro que también para estos chicos, pobrecitos.

Más tarde, después de que se llevaron el cajón, le dijeron a la Lora que los pibes empezaron a hacerle un altar en el barrio, el altar de la Yasmín.